O Rio que encanta por Hugo Gonçalves

Para quem não conhece, o Hugo Gonçalves é um jovem escritor português que tem uma paixão pelo Rio, que, quem me conhece sabe, é um sintoma que também me aflige. Durante uns anos viveu no Rio e foi escrevendo crónicas que demonstram a sua vivência e a sua relação emocional e apaixonada com essa cidade. É uma cidade que não deixa ninguém indiferente, para o bem e para o mal e era isso que o Hugo foi refletindo nas suas crónicas. Lembro-me de uma polémica com o escritor Zuenir Ventura por causa de uma crónica em que o Hugo mostrava alguma desilusão devido a todos os problemas que o o país e o Rio de janeiro têm. A crónica chama-se "O Brasil que dói" e demonstra, acima de tudo, um desalento que só se tem por algo ou por alguém de quem se gosta muito.
O Hugo tem dois novos livros, um novo romance e um e-book com as crónicas que escreveu durante os, quase 4 anos que lá passou.
Para mim, prefiro pensar nas coisas boas incomparáveis e únicas que se sentem naquela cidade tão sedutora, como esta crónica que escolhi demonstra.
E mesmo quando se tem de pensar nas coisas mais negativas que lá passam tem sempre uma forma bela de as encarar, como se pode comprovar com a música "Brasis"

"Miúda da Gávea
Não podias ser mais europeia, e, no entanto, existe na voluptuosidade do teu corpo qualquer coisa de índia tupiniquim

Acordas todas as manhãs com os pássaros tropicais da alvorada. Sais na bicicleta, o cabelo a servir-te de capa, como um super-herói, o teu corpo pairando na beira da Lagoa: os morros, o Cristo, a luz revigorante das horas iniciais, o melhor filtro para quem não gostava de manhãs; a paisagem e o clima compensam, por vezes, a aspereza da cidade, tal como a doçura do vigilante que te ajuda a encontrar uma chave perdida na rua, ou o suco de tangerina todos os sábados ao pequeno almoço, ou aquela tarde em que as pessoas na calçada pararam para que uma mãe mico pudesse resgatar do chão o macaquinho bebé e regressasse ao complexo habitacional de pequenos primatas que são as árvores do teu bairro.
Tens a máscara estilizada dos óculos escuros e a bicicleta é o teu descapotável. Moves-te com a sagacidade dos locais, mas tens pinta de gringa - um jeito de ser, uma suspeita na delicadeza da maquilhagem, na roupa, no sotaque, a pequeníssima argola no nariz e uma destreza sensual nas pistas de dança, com a música eletrônica, que jamais conseguirias numa roda samba - tampouco morres de amores por uma cantiga e um violão.
Moves-te com o à vontade dos felinos autosuficientes, seja entre as senhoras devotas que saem da igreja da praça Nossa Senhora da Paz depois da missa, os negrões que bamboleiam o fio dental nas calçadas da Farme de Amoedo ou os camelôs da Uruguaiana.
No final do dia regressas a casa, ao bairro, à bolha de mato e boa vizinhança que é a Gávea. O calor cintila na tua pele, realça a perfeição delicada da armação dos teus ombros, curvas de fazer inveja aos desenhos de Niemeyer e ao bisturi de Pitangui. Não podias ser mais europeia, e, no entanto, existe na voluptuosidade do teu corpo qualquer coisa de índia tupiniquim - a nudez que ajoelhou marinheiros portugueses no areal com juras de ali mesmo se casarem.
Tens uma t-shirt sexy que diz "Carioca", mas, ainda que conheças a gíria, digas bolinho de bacalhau e te espreguices numa cadeira de praia no point da Barraca do Cris; ainda que conheças as ruas de Ipanema e de Copacabana melhor do que, se calhar, conheces alguns bairros de Lisboa, ainda que adores o pão de queijo do Talho Café, a farofa do Braseiro e os biscoitos Globo; ainda que sejas tu cá tu lá com os taxistas cariocas, gostes da velocidade ao subir o morro na garupa de um mototáxi e tenhas pulado carnaval no bloco "Me beija que sou cineasta"; ainda que, friorenta, te enrosques neste clima quente como o teu cão se aninha no sofá; ainda que tenhas assumido o gerúndio, uses as palavras "meu xodó", e sorrias de amor sempre que escutas a Marisa Monte e o Paulinho da Viola cantarem Carinhoso  - a verdade é que perdurará para sempre em ti uma noite na Bica e um mergulho na Praia Grande, uma família em Cascais e os amigos em Lisboa, uma curva na estrada da Serra de Sintra e as escadas que, da Calçada de Santana, se hão de abrir sempre - te garanto, sempre - para a brancura luminosa da nossa praça do Rossio."

Hugo Gonçalves, Visão

"Tem um Brasil que é próspero
Outro não muda
Um Brasil que investe
Outro que suga...

Um de sunga
Outro de gravata
Tem um que faz amor
E tem o outro que mata
Brasil do ouro
Brasil da prata
Brasil do balacochê
Da mulata...

Tem um Brasil que é lindo
Outro que fede
O Brasil que dá
É igualzinho ao que pede...

Pede paz, saúde
Trabalho e dinheiro
Pede pelas crianças
Do país inteiro
Lararará!...

Tem um Brasil que soca
Outro que apanha
Um Brasil que saca
Outro que chuta
Perde, ganha
Sobe, desce
Vai à luta bate bola
Porém não vai à escola...

Brasil de cobre
Brasil de lata
É negro, é branco, é nissei
É verde, é índio peladão
É mameluco, é cafuso
É confusão
É negro, é branco, é nissei
É verde, é índio peladão
É mameluco, é cafuso
É confusão...

Oh pindorama eu quero
Seu porto seguro
Suas palmeiras
Suas feiras, seu café
Suas riquezas
Praias, cachoeiras
Quero ver o seu povo
De cabeça em pé...

Quero ver o seu povo
De cabeça em pé..."
Brasis - Seu Jorge